Les vaches étant parties quatre jours auparavant, vint le tour des moutons. Un grand jour aussi que celui-là, et qui rassemble non seulement les gens du village, mais aussi bon nombre de ceux du pays.



De tous côtés les moutons arrivaient, et blancs, et noirs, et bruns, et tachetés, avec des bêlements doux et plaintifs. Les bergers les amenaient au village pour y être parqués et marqués. Dans un carrefour, vis-à-vis de la maison communale, se trouve un enclos de pierres sèches dont les robustes piliers soutiennent une toiture. C’est le parc des moutons. On les y fait tous entrer.



Il y en avait des centaines, entassés les uns contre les autres, se heurtant, se bousculant à qui mieux mieux pour se jeter sur le sel que du dehors les gens qui les entouraient leur présentaient. Ils restent là quelques heures.



Quand ils sont tous réunis, chaque propriétaire vient reconnaître les siens, puis se met en devoir de les marquer. A chacun sa marque respective. Vite, de grands ciseaux, en entaille à l’oreille, et l’opération est faite.

Appuyés contre la barrière, les bergers, un brin de rhododendron au chapeau, attendent immobiles, leur bâton à la main. On se dispose au départ. Les gens du village se pressent autour du parc.

A un signal donné tout le monde s’agenouille, les hommes se découvrent, et l’un des conseillers de la paroisse récite dévotement les prières d’usage, cinq Ave, et cinq Pater. Il implore la bénédiction du ciel sur l’innocente cargaison qui va être livrée aux hasards des intempéries, sur les solitudes escarpées où chaque été la ramène.



Et les moutons s’en vont à la garde de Dieu.



Cette simple scène est d’un grand effet ; les lignes en restent bien gravées dans la mémoire. Mieux qu’une vision des premiers âges, c’est une page de la Bible qui se déroule devant nous.